Min datter har udviklingstraumeforstyrrelse
Udlånt af Sarah Burtchell
Mor . Vente. Jeg får også mine ting. Hendes stemme var fredelig, ikke ophidset, passende mildt ophidset.
Hun sagde dette, som om det var lige så typisk som en daglig rutine, så naturligt som solopgangen, som forventet efter årstidens skift.
Det var det dog ikke.
Sidste år i juni, nær slutningen af børnehaven, da andre seks-årige måske holdt poolfester i deres huse, stod af bussen hjemme hos venner eller spillede t-bold med børn, der forstod sociale normer, hun kaldte mig en fucking dum mor.
Det gjorde hun faktisk to gange. På mindre end en måned. En af de gange kendetegnet ved at kaste hendes glitrende størrelse 11 sneakers efter mig i vores entre og smække hendes dør i mit ansigt, hendes 40-kilos krop rystede af raseri.
Engang i juli kørte vi hjem efter at have afleveret et af mine andre børn til et ungdomsfrivilligt program på et hospital, og hun slog gentagne gange sin knytnæve ind i vinduet ved siden af sig på bagsædet af min Highlander, lod savlen løbe ud af hendes mund mens hun stirrede på mig bagfra, hovedet vippede ned, voldsomt raseri i hendes brune øjne og lavede uanstændige bevægelser for den seksten minutters tur hjem. Jeg optog det hele for at vise hendes psykiater senere på måneden.
Den gode brigade/Getty
Det gjorde ondt at gense.
Det er det chokerende ansigt af udviklingstraumeforstyrrelser, af reaktiv tilknytningsforstyrrelse, af hvad der kan ske som følge af tidlig mishandling. Det er nervepirrende, kvalmende, rystende at være vidne til.
Hun havde været hjemme i fire år på det tidspunkt.
Den sommer, hun havde været hjemme i kun fire måneder, bed hun min ældre datter i købmanden, kastede kugler efter min ni-årige søn hårdt nok til at få blåt mørkelilla og sort omkring hans øje, trak vores kat hen over gulvet ved hans fod, slå vores hund med en stok.
Vi var bange. Og vi var vrede.
Og vi holdt fast.
Men der var minutter imellem. Minutter imellem kaosset og skriget og slagene og fornærmelserne slyngede mod os, mens vi traskede op ad vores trapper.
Udlånt af Sarah Burtchell
Der var minutter, hvor hun bad os hjælpe hende med noget med en oprigtig stemme uden antydning af knurren eller hvislen, hvor hun holdt døren åben for vores kat og ventede, indtil hun var helt inde i huset, før hun lukkede den forsigtigt. Der var minutter, hvor hun lå på sin seng i det nye soveværelse på fyrregrønne lagner og stirrede ud af sit vindue på de fyldte træer og den lyse himmel og så noget fredfyldt ud.
Der skete flere skræmmende ting. Det gør de stadig i dag.
Det er længe siden nu. Fem år og fire måneder siden hun blev afleveret i Maine, tre gamle Rubbermaid-containere med alle hendes ejendele, halvdelen af legetøjet i stykker, og det meste af tøjet er for lille. Fem år og fire måneder siden hun begyndte at sove i vores eneste ledige soveværelse, stater væk fra den tilstand, hvor hun blev født, stater væk fra hvor hun blev blandet mellem hjemmene i uger, måneder, år.
Nogle gange spørger folk mig, hvordan det at bo i plejefamilie i kun to et halvt år kan skade et barn alvorligt. Jeg sukker meget. Jeg kigger meget ned. Og så prøver jeg hårdt på at forklare, fordi jeg tror på, at forståelse rækker langt hen imod tålmodighed. To et halvt år er 30 måneder, hvilket er næsten 1.000 dage og næsten 24.000 timer.
Forestil dig at ignorere en baby, når hun klynkede eller bøvlede over at blive holdt eller fodret i 1.000 dage i træk.
Forestil dig, at du lukker den dør og lader ham råbe ud, selv to gange om dagen - 2.000 gange i løbet af de år.
Muligvis hundredvis af muligheder for at blive holdt, nusset, forbundet, beroliget - forpasset.
Dusinvis og snesevis af bevægelser - mærkelige nye socialarbejdere, der samler ham op i ukendte arme, placerer hende i biler med mærkelige, nye lugte, kører ham til ukendte hjem, sætter hende igen i mærkelige, nye, lige så ukendte arme.
Hjerner, der udvikler sig, ændrer sig i overensstemmelse med den angst, de lever med, kortisolniveauer skyder i vejret, børn lærer at forblive opmærksomme, aldrig at slappe af, at hyperreagere på alt, hvad der eksternt fremkalder stress. Deres neurologi ændrer sig uigenkaldeligt.
I sommer har hun arbejdet sammen med en adfærdsmæssig sundhedsprofessionel to gange om ugen. Hun har skreget ad kvinden, spurtet væk fra hende, smidt ting i sin bil, sprøjtet solcreme over hele to rum, mens hun er løbet fra hende, hvisket og knurret ad hende gentagne gange.
Angst.
Hvis jeg på en eller anden måde kunne berolige hendes hamrende puls, regulere hendes uberegnelige, overfladiske vejrtrækning, hver gang hun begynder at blive dysreguleret med bare ord, ville hendes liv være markant anderledes. Hvis den medicin, hun tager, var effektiv i enhver situation, ville hendes liv være så meget bedre.
Jeg håber, at hun en dag kan genkende sine egne følelser af overvældelse og træde tilbage, træde væk, trække vejret, tage en pause og vælge ikke at forårsage ødelæggelsen og kaoset, som afspejler hendes følelser, men at have en sikker metode til at ændre sin egen følelsesmæssige regulering.
I dag, og denne uge, og denne måned og hele denne sommer har hun ikke kaldt mig noget frygteligt en eneste gang.
Vi fejrer minutterne imellem.
Minutterne imellem viser os muligheden.
Minutterne imellem viser os håbet.
æterisk olie bistik
Mor. Vente. Jeg får også mine ting.
Del Med Dine Venner:
